Осип Бес
г. Нижний Новгород
С неба моросит. Слякоть снежно-грязная хлюпает под ногами, стекает с неба. Штрихует серым желто-коричневые стены домов.
Вхожу в метро, стряхиваю с плеч брызги влаги, стремящиеся въесться в пальто.
Еще слишком рано. Здесь тихо и пусто, и только мои шаги глухо отражаются от стен мраморного подземелья.
На эскалаторе тоже ни души. Он поскрипывает в тишине, разминая затекшие за ночь механизмы. Я ставлю ногу на рифленую резину и медленно шагаю вниз по его спешащим под землю ступеням. Мимо плывут светящиеся столбики фонарей, слабо отгоняющие полумрак от своих освещенных отрезков. На моей станции их двадцать пять, я давно посчитал, двадцать пять отрезков света в трубе тоннеля, ведущей из-под толщи земли к снегу на улице, и обратно.
Я вглядываюсь в мутное стекло фонарей, в их будто дымом наполненное нутро. И они разгораются ярче, тянутся выше, поднимаются вверх длинными тенями, и мне приходится задирать голову, чтобы увидеть, как вокруг алюминиевой чаши, с яркой выпуклой лампой внутри, искрясь на свету, кружится и падает снег. Читать далее Снег